Conclusão

Olho para as minhas mãos e concluo que elas só fazem sentido quando passam pela tua cabeça enquanto dormes

Quando no fundo te encontram.

Quadra Ígnea

Toma este fogo tão meu

Que me brota do coração

Para incendiar o teu

E queimá-lo de paixão...

Conto

Era uma vez o Caos

Que casou com a Anarquia

Conceberam o Pânico

E viveram temidos para sempre.

Nostalgia

Já era noite cerrada quando ela saiu do edifício onde passara as últimas oito horas do seu dia. Noite cerrada e frio, um frio de rachar e chuviscos que a faziam precipitar-se a passos largos para as escadas que haviam de abrigá-la, ela com um parco capuz, desprotegida, a caminhar em direcção a mais uma carruagem. Tudo lhe sabia a cansaço naquele momento. Mas sabia que nos olhos dele havia sempre Verão.

Bocados

Apetece-me escrever, como há muito não fazia. Não me lembro da última vez que escrevi algo, contudo lembro-me que aquele papel onde despejei sinceros desabafos acabou desfeito em bocados. Guardei-os na minha gaveta, à espera que um dia se reconciliassem uns com os outros. Mas não. Devem ser como eu, que quando não gosto de algo ou esse algo não interessa, pura e simplesmente ignoro. Foi isso que aconteceu. Os bocados ignoraram-se uns aos outros, até chegarem ao ponto em que realmente não estavam a fazer nada na minha gaveta e foram para o lixo. E lá foi um texto com o caraças.

Ou foi isso, ou então quem realmente ignorou o que quer que seja foi quem os concebeu. Os bocados de papel, entenda-se.

Talvez eu também deva ignorar mais vezes. Mas sem ser ignorante.