Quadra Ígnea

Toma este fogo tão meu

Que me brota do coração

Para incendiar o teu

E queimá-lo de paixão...

Conto

Era uma vez o Caos

Que casou com a Anarquia

Conceberam o Pânico

E viveram temidos para sempre.

Nostalgia

Já era noite cerrada quando ela saiu do edifício onde passara as últimas oito horas do seu dia. Noite cerrada e frio, um frio de rachar e chuviscos que a faziam precipitar-se a passos largos para as escadas que haviam de abrigá-la, ela com um parco capuz, desprotegida, a caminhar em direcção a mais uma carruagem. Tudo lhe sabia a cansaço naquele momento. Mas sabia que nos olhos dele havia sempre Verão.

Bocados

Apetece-me escrever, como há muito não fazia. Não me lembro da última vez que escrevi algo, contudo lembro-me que aquele papel onde despejei sinceros desabafos acabou desfeito em bocados. Guardei-os na minha gaveta, à espera que um dia se reconciliassem uns com os outros. Mas não. Devem ser como eu, que quando não gosto de algo ou esse algo não interessa, pura e simplesmente ignoro. Foi isso que aconteceu. Os bocados ignoraram-se uns aos outros, até chegarem ao ponto em que realmente não estavam a fazer nada na minha gaveta e foram para o lixo. E lá foi um texto com o caraças.

Ou foi isso, ou então quem realmente ignorou o que quer que seja foi quem os concebeu. Os bocados de papel, entenda-se.

Talvez eu também deva ignorar mais vezes. Mas sem ser ignorante.

Citação

Houve alguém que um dia me disse que isso de deixar no mundo a nossa marca é treta… Que temos de deixar é a nossa marca nos corações das pessoas.

Acredito que no fundo vai dar ao mesmo.

O Céu

A casa tem janelas muito grandes, e isso é bom... Sempre tenho mais céu para olhar. Mas ainda que fossem pequenas, não havia mal, porque o céu está todo na minha cabeça.

Devagar

Os dias são todos iguais. Sei que o amanhã vai ser hoje. A chuva bate sempre da mesma maneira.

Quando há sol, rendo-me à luminoterapia: sento-me à frente dele e temos uma conversa sem palavras, dentro das minhas quatro paredes, que é para ninguém ouvir.

O sono vai-me fazendo a companhia necessária. As vontades, essas hibernam, tão ferradas que não as consigo acordar!...

No resto do que se vive está um frio de cortar o corpo.

Migalhas que não duram para o pão.

Gente constantemente inconstante.

Aqui morre-se devagar.

Que Dia É Hoje?

Sabes que dia é hoje?

É aquele em que se diz

Que os olhos são o espelho da alma...

A ser verdade, os meus estão partidos.

É o dia em que penso na conta que já perdi

Às quantas vezes te delineei com eles inteiros

E nunca a anterior foi tão bela quanto a próxima.

É aquele dia em que o silêncio se torna ouro

E eu carrego em dígitos na esperança de ouvir o teu

Enquanto arranjo palavras que o possam roubar.

No fundo, é dia de ser dia igual aos outros...

Sabes que dia é hoje?

É mais um dia em que te sinto a falta.

Corda

Como uma corda

Que se estira, que se estende

Onde se pregam os retalhos do ontem

Leves e completos e belos

Linho que se fiou entre os nossos olhos

Entre o nosso silêncio

Daquele que não se diz por dizer.

E suporta a corda igualmente

Os trapos rasgados

De marcas tão entranhadas

Quanto são prova do esforço

Rompido entre o desânimo e a cólera.

Como uma corda onde se fixa a roupa

Que se nos cola ao corpo da alma

No momento do agora

Ora brilhante, ora fosca.

Amanhã se arranjarão mais molas

Para uma corda que se estira, que se estende

E não parte.

As Histórias de Amor

As histórias que se dizem de amor não são perfeitas. Aliás, as verdadeiras são aquelas que não são perfeitas. Não se ilustram com capas de revistas nem com as dos livros do Nicholas Sparks. As histórias às quais se pode chamar de amor têm ramelas e maquilhagem esborratada às 3 da manhã. Vestem-se com aquele pijama larguíssimo de tão velho, mas tão confortável e não deixam de ser grandes histórias. Nelas há o “vai-te foder, mas antes disso beija-me” e não há melhor abrigo contra o frio, a chuva e o medo do que a curva que vai desde o pescoço até ao ombro do(a) co-autor(a). Nelas também se chora, escorregando as costas contra a parede até ao chão frio da cozinha… Fílmico? Não, histórico! E há nódoas de ketchup ou de mostarda ou de maionese nos cantos da boca, prontamente eliminadas com um guardanapo em forma de lábios… Fazem-se com palavras desligadas e sons despertos, com água a correr e terra entre os dedos. Cheiram a álcool, a tabaco, a colónia, a roupa lavada, a sexo. As histórias de amor escrevem-se com céu e inferno… Tatuam-se com sangue por dentro. E nunca há tinta que chegue para as registar como deve ser nas folhas do tempo.

Três

Quero amar-te sempre e tanto e ser-te amada mais ainda

Fazer da arte toda a vida já que vives nela e ela te vive em cada traço

Olhar-me ao teu espelho e dizer: "quanto prazer em conhecer-me!"

Flashback

Enquanto oiço música no jardim, enquanto queimo tempo.

Aquela que fala em jogos de vídeo, em que o vídeo é um conjunto de retalhos, de flashbacks.

E também faço os flashbacks na minha cabeça.

A ponte, o que se vê através dela, o jardim de sol, pavões e onde se joga vólei. Teatro e dança a nu, o levantar da mesa para um beijo, a objectiva a captar fulgores. As conversas de circo, as tertúlias e as ousadias. O olhar para mim, o calorzinho bom, a nicotina pensativa, o contorno do ombro. Eu sei lá que mais.

Por acaso até sei e não sou a única.